诗的故乡
文【墨轩】
诗是什么？
是清风拂动的一陂春绿？
还是流放在指尖的一剂毒药？
是死者墓碑上的枯苔，
是坟茔上突兀的寒鸦？
抑或是一杯冒着氤氲的碧螺春？
诗是什么？
是挂至半梢的月牙？
还是移入残垣的夕阳的余辉？
是凝固在半空的钟声？
还是镜湖上刻下的雁影？
诗是什么？
是雪山深谷处老死的秃鹫？
还是博物馆中油画姑娘脸上的蹙额？
是落满闲阶的榆钱？
还是阴冷腐臭的沼泽？
诗是什么？
是晚燕噪醒的江南？
还是铜铃呜咽的塞北？
是山川、流云、雾霭？
还是稻田、羊群和美酒？
想了许久，
也找寻了许久，
却一直没有答案。
呵，
原来这世间万物 一直
都是诗的故乡。
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